看到“明悟”二字，免不了要想起佛教，想起令釋迦牟尼如願的菩提樹。但明悟，有何必非要走獨守一盞青燈數十年，遠離紅塵萬千樂趣這一條路呢？
宗教難道不是從平凡的俗世間抽離出來的嗎？那又怎能號稱並非俗世的一份子。或許是我本身排斥那種靜坐獨居的孤寂，但我也始終堅信，身邊的一草一木一花的本質與那古寺中的並無區別，那麼，又何愁不能在捕捉絲絲縷縷依稀的清香時獲得自己的一份明悟呢？
一個人行走，往往能給我足夠的空間去思索。我很慶幸沒有丟失掉這份能力——注視一棵老樹時，往往先瞧見那些突兀的殘枝，而後才琢磨那遮天茂密。醜陋和美麗自然結合爲一體，反倒別有滄桑的韻味。或許這解釋了美麗孕育於平凡，甚至醜陋，亦或感嘆着成長能從殘酷的.傷害中脫穎而出。
而我在自己種種想法中卻唯獨鍾愛一句：因爲已經斷了。斷去枝椏，對於一棵樹來說，這又有什麼辦法呢？我猜測這樣巨大的傷口是否會令一顆樹自卑，如同人們發現自己的不完美一樣。起先只能無奈地接受，因爲這是無可爭議的事實。可是又有誰甘心放任自己的缺點暴露在衆目睽睽之下呢？
僞裝，隱瞞，遲早會被揭穿。所以樹誠實地選擇了讓自己的美更加熾烈。一年一年的繁茂，令人們不再厭惡它的枯枝敗葉，而是感激那一片蔭涼。愛屋及烏，少許的枯敗也成了特色，也成了，這現在正在令我思索的東西。
自身的領悟，比那詳盡卻晦澀的哲理名言真實得多。明悟的降臨不是因爲數十年光陰的消磨，不是因爲苦楚——這不過是增加了思索。所以，思索便是明悟的源泉不是嗎？而俗世中的忙碌，又怎能真正地阻塞有心人對真理的探索。
只要活着，只要世界不是一片空白，那麼那些零碎卻沉重的明悟，就在每一寸天地之間。
